Às desilusões. Aos dias demasiado comprimidos. Aos dias cinzentos e frios. Às tristezas. Às dores. À vida.

Mondego, que corres para a foz. Tocaria as tuas águas ou não tivesse receio de me inclinar demais e cair. Mas olho-te, e imagino-me a flutuar, devagar, para longe desta cidade. Para longe do mundo. Para longe de pessoas. Longe do mal.

E redes, que às vezes imagino transpor, separam-me de ti. 

E os abraços esquecem nas memórias das finas laminas que cortam a pele. 

E nada importa quando os olhos se fecham.